Khi Tim Thôi Rực Cháy
Chương 9: Sinh nhật có vị kem
Lâm Dữ Kiêu gọi điện khoảng năm phút rồi quay lại phòng riêng.
Vừa đẩy cửa vào, anh đã thấy hai anh em nhà họ Trịnh vẫn chưa bắt đầu hát, chỉ ngồi trên sofa chờ. Nghe thấy động tĩnh, cả hai đồng loạt ngẩng đầu nhìn anh, ánh mắt tràn đầy mong đợi.
“Ơ này, hai người làm gì mà nhìn tôi như chờ xem biểu diễn thế?” Lâm Dữ Kiêu bật cười, “Tôi lên sân khấu hát mà không được trả phí à?”
“Anh bạn à, giữa chúng ta mà còn nói đến tiền phí với tổn phí gì nữa?” Trịnh Kỳ Xuyên cười hề hề, “Coi như tôi tặng cậu hai tràng vỗ tay mở màn, cậu hát cho chúng tôi nghe tí cho vui. Cho tôi cảm giác được ngồi trước mặt minh tinh nổi tiếng một lần chứ.”
Lâm Dữ Kiêu không buồn để ý đến gã bạn nói năng lộn xộn, chỉ quay sang cô gái ngồi cạnh hắn, mỉm cười hỏi:
“Còn em, em muốn nghe không?”
Đôi mắt Trịnh Thư Hạ cong lên, khẽ đáp: “Muốn chứ.”
Từ sau khi biết Lâm Dữ Kiêu đã có người trong lòng, tâm trạng cô nhẹ hẳn đi. Giờ cô có thể xem anh như một người anh trai bình thường, thậm chí còn thoải mái nói đùa.
Lâm Dữ Kiêu tinh ý nhận ra sự thay đổi trong thái độ ấy. Đôi mắt phượng hẹp dài khẽ cụp xuống, ánh nhìn mang theo nét trêu chọc.
“Được thôi,” anh mỉm cười, “Tôi hát một bài, em hát một bài nhé?”
Trịnh Thư Hạ hơi ngẩn ra, còn chưa kịp phản ứng thì anh đã đi đến bục chọn bài hát.
Anh dường như rất thích thể loại ballad, chọn thêm một bài tương tự bài trước. Hát xong, anh quay đầu lại, khẽ vẫy tay với cô — ý bảo tới lượt cô.
Cô vừa kịp nghĩ đến chuyện từ chối thì cảm thấy không tiện, đành phải đứng dậy. Nhìn sang anh trai vẫn đang nghịch điện thoại, rõ ràng không có ý giúp mình, cô chỉ có thể cắn răng đi về phía trước.
“Cái này…” cô nhỏ giọng nói, như muốn dặn trước cho anh khỏi kỳ vọng: “Em hát dở lắm đấy.”
Giọng cô vốn không tệ, chỉ là thiếu cảm xúc, nghe bình bình, không lên cao được — như vậy đã là cô tự đánh giá dễ chịu nhất rồi.
Từ nhỏ đến giờ, dù bạn bè tụ tập thế nào, cô cũng không bao giờ cất giọng hát. Nhưng cô vẫn hay nghe nhạc, nên không phải không biết hát.
Cô chưa kịp chọn bài thì bên cạnh, Lâm Dữ Kiêu đã thay cô nhấn chọn.
Là bài “Anh ta không yêu em” của Mạc Văn Úy.
“Quên nói trước,” anh cất giọng nhàn nhạt, “Bài hát em hát, tôi chọn.”
“…”
Trịnh Thư Hạ cạn lời. Nhìn tiêu đề bài hát, cô không nhịn được hỏi:
“Vì sao lại là bài này?”
“Không được sao?” Anh cong môi cười, “Tôi thấy bài này rất hợp với tâm trạng hiện tại của em.”
Trịnh Thư Hạ chắc chắn — anh cố tình.
Cô là người tính tình hiền lành, không bao giờ suy diễn vô cớ, nhưng lần này cô dám khẳng định: Lâm Dữ Kiêu đang cố ý chọc cô.
Có lẽ anh đã nhìn thấy cô cùng Tống Lẫm sáng nay. Ngoài Lương Cốc Âm, chỉ có anh là người biết cô từng thầm thích Tống Lẫm.
Đúng là bài hát này quá hợp với cô lúc này — từng câu, từng chữ đều như mũi dao xoáy sâu vào lòng, là tiếng lòng của một người “cầu mà không được”.
Vừa châm chọc, vừa đau đớn.
Nhưng anh làm thế để được gì? Chọc cô vui lắm sao?
Mà cô, tại sao nhất định phải hát?
Trịnh Thư Hạ không phải người yếu đuối, nhưng trong tình huống này — khi mọi thứ đều bị người khác nhìn thấu, bị đem ra đùa cợt — cô chỉ muốn ném micro xuống rồi bỏ đi.
Nhưng cuối cùng, cô vẫn không làm được.
Cách đó không xa, Trịnh Kỳ Xuyên đang ngồi trên sofa. Nếu cô tỏ thái độ với Lâm Dữ Kiêu, anh trai nhất định sẽ nghi ngờ. Mà nếu anh điều tra ra chuyện cô thích Tống Lẫm… cô không dám tưởng tượng hậu quả.
Thế nên, cô nhịn.
Nhạc nền vang lên, Trịnh Thư Hạ hít sâu, ngẩng đầu nhìn màn hình và hát những câu đầu tiên:
“Em nhìn thấy anh trong mắt mình,
Tất cả chỉ là những thước phim giữa anh và cô ấy…”
“Anh không yêu em, cứ như thế thôi...
Anh vẫn là người thắng, còn em thì thua...”
Hát đến giữa bài, giọng Trịnh Thư Hạ thật sự khó nghe đến mức Trịnh Kỳ Xuyên cũng không chịu nổi.
“Này, em chọn bài gì kỳ vậy hả?” – hắn cau mày, vỗ mạnh xuống tay vịn, bấm dừng bài hát – “Vốn hát đã dở rồi còn chọn mấy bài thất tình. Em thất tình à?”
“…” Trịnh Thư Hạ cảm thấy mình thật oan.
Nhưng thôi, ít ra cũng thoát được cảnh phải hát tiếp – coi như tránh được một kiếp.
Trịnh Kỳ Xuyên mở hộp bánh kem, tiện tay cắm hai cây nến hình số “2”, bật lửa đốt.
“Rồi, chúc mừng sinh nhật 22 tuổi của em!” – hắn vẫy tay gọi – “Mau tới thổi nến, ước đi.”
Cách tổ chức sinh nhật của đàn ông quả thật chẳng có tí lãng mạn nào – từ ca hát, thổi nến đến ăn bánh, tất cả đều rập khuôn, chẳng chút không khí ngọt ngào.
Nhưng ít nhất… họ vẫn ở bên cô.
Thư Hạ vốn không quá để tâm chuyện sinh nhật, nhưng sau buổi tối không mấy vui vẻ cùng Tống Lẫm, cô lại thấy khoảnh khắc bây giờ – giản đơn mà dễ chịu – thật tốt.
Cô bước đến, khẽ nhắm mắt ước nguyện:
Mong có thể thuận lợi vượt qua kỳ kiểm tra, được ở lại Tiêm Nhất.
Để tạo không khí, Trịnh Kỳ Xuyên tắt bớt đèn, chỉ để lại ánh nến leo lét.
Khi cô vừa cúi người thổi tắt nến, trên má bỗng cảm nhận được một thứ trơn trượt, ấm ấm.
Ánh sáng vụt tắt, cả phòng tối om, duỗi tay cũng chẳng thấy gì, nhưng Thư Hạ biết rõ – ai đó vừa chà kem lên mặt cô.
Trẻ con thật.
Cô không nhịn được mà thầm chửi trong lòng, nghĩ chắc Trịnh Kỳ Xuyên lại giở trò.
Nhưng khi đèn bật sáng, Trịnh Kỳ Xuyên nhìn thấy cảnh tượng trước mắt liền ngẩn ra, rồi phá lên cười:
“Không phải anh làm! Dữ Kiêu, cậu lớn đầu rồi mà còn bôi kem lên mặt em gái tôi hả? Không đùa nha!”
…
Là Lâm Dữ Kiêu làm à?
Thư Hạ ngạc nhiên quay sang nhìn anh.
“Ừ, thỉnh thoảng trẻ con một chút cũng không sao. Sinh nhật mà, phải có nghi thức.” – Lâm Dữ Kiêu nói tỉnh bơ.
“Cũng đúng ha!” – Trịnh Kỳ Xuyên cười, múc thêm một muỗng kem rồi bất ngờ chà lên má còn lại của cô – “Vậy để anh cũng trẻ con chút!”
“Hai người có thôi đi không hả!” – Thư Hạ không chịu nổi nữa, bùng nổ.
“Thế thì trả thù đi chứ!” – Trịnh Kỳ Xuyên nhướng mày, giọng đầy thách thức.
Khiêu khích! Rõ ràng là khiêu khích trắng trợn!
Cô cắn môi, quyết tâm không nhịn nữa, hất mạnh tay lấy một mảng kem, thẳng tay chà lên mặt anh trai mình.
Một lần xong, vẫn chưa hả giận, cô lại chọc tiếp, tiếng cười rộn vang trong căn phòng nhỏ.
Quả thật, người lớn khi ăn sinh nhật, bánh kem đa phần là để… chơi, không phải để ăn.
“Ê ê! Sao chỉ chà mỗi anh vậy! Rõ ràng Lâm Dữ Kiêu mới là người khởi xướng mà!” – Trịnh Kỳ Xuyên vừa tránh vừa la – “Không công bằng nha!”
Trước khi cô kịp đáp lại, cổ tay đã bị ai đó giữ chặt.
Cô quay đầu, bắt gặp ánh mắt sâu đen của Lâm Dữ Kiêu.
“Cậu ta nói đúng đấy. Có qua thì phải có lại.” – anh siết nhẹ cổ tay cô, đặt tay cô lên má mình, môi khẽ nhếch: “Nào, chà lên đi.”
“…”
Hai chữ “chà lên” nghe sao cứ sai sai.
Nhưng khi lớp kem chạm vào mặt anh, bàn tay cô cũng lỡ chạm vào da anh – làn da ấm áp, rắn chắc.
Cảm giác đó khiến trái tim cô như bị thiêu đốt.
Cô giật tay lại ngay, còn anh cũng buông ra.
Trịnh Kỳ Xuyên không chịu thua, hô to:
“Không được! Cậu ta bôi nhiều thế mà em bỏ qua dễ vậy à? Còn anh đây thì sao? Phải cho công bằng chứ!”
Thế là hai người đàn ông bắt đầu “cuộc chiến bôi kem”, còn chiếc bánh sinh nhật thì trở thành nạn nhân đáng thương.
Cả ba người, chẳng ai thoát khỏi – tóc, mặt, áo đều lem nhem, dính đầy kem.
Dơ nhưng lại… vui đến lạ.
Cái kiểu vui ấu trĩ mà chân thật, khiến ai cũng thấy nhẹ nhõm.
Gần chín giờ, nếu quá mười giờ không quay lại doanh trại sẽ vi phạm quy định.
Ba người vội dọn dẹp sơ rồi rời quán.
Trịnh Kỳ Xuyên lái xe về Đông Ngạn, còn Lâm Dữ Kiêu với Thư Hạ thì chạy bộ về Tiêm Nhất.
Từ đó đến đại đội chỉ tầm sáu, bảy cây số, nhưng anh lại cố tình bảo cô chạy – đúng kiểu “huấn luyện viên vô nhân tính”.
“Không phải hôm nay được nghỉ à? Còn chạy gì nữa…” – cô lẩm bẩm, nhưng vẫn ngoan ngoãn làm theo.
“Cằn nhằn gì đấy. Anh đang chạy cùng em còn gì.” – anh cười.
Thật ra Thư Hạ không hiểu, rõ ràng anh có xe, tại sao cứ bắt cả hai cùng chạy về?
Nghĩ mãi chỉ có thể kết luận: đặc trưng đầu óc huấn luyện viên.
Trên người cả hai vẫn còn dính chút kem dù đã lau qua.
Khi cô nghiêng đầu nhìn, thấy trên má anh còn sót lại một vệt bơ nhỏ – cỡ bằng ngón tay cái.
Trông thật ngứa mắt, nhưng mái tóc ướt rũ xuống của anh lại khiến cả gương mặt toát lên vẻ trẻ trung, có chút ngốc nghếch dễ thương.
Khoảnh khắc ấy, Lâm Dữ Kiêu bỗng trở nên gần gũi lạ thường.
Có lẽ vì thế mà cô mới đủ dũng khí hỏi:
“Lâm Dữ Kiêu, sao anh nhất định bắt em hát bài đó?”
Anh bảo ở ngoài đội không cần gọi “huấn luyện viên”, nhưng lúc này cô hơi giận, chẳng buồn gọi “anh”.
“Không vui à?” – anh hỏi ngược, giọng bình thản – “Nhớ kỹ cảm giác đó đi.”
“…” Thư Hạ bực mình, dừng bước.
Anh cũng dừng lại, đứng cách cô vài mét, dưới ánh đèn đường vàng nhạt.
Giọng anh trầm trầm vang lên:
“Có thế em mới khắc sâu được. Sau này đừng để mấy chuyện vớ vẩn khiến mình buồn nữa.”
Gặp vấn đề thì trốn tránh không phải cách – phải đối mặt.
Dù có đau, cũng phải để nó liền sẹo.
Nếu một bài hát sến súa có thể giúp cô nhận ra thứ tình cảm kia là “không đáng”, vậy thì dù bị ghét, anh vẫn thấy xứng đáng.
Sau một lúc im lặng, anh hỏi:
“Lúc nãy em ước điều gì thế?”
“Ước mà nói ra thì không linh nữa.” – cô giả vờ hồn nhiên đáp.
Ra vậy, là thật lòng mong nó thành hiện thực.
Lâm Dữ Kiêu nghĩ thế, không hỏi thêm.
Có thể ước nguyện ấy liên quan đến Tống Lẫm, nhưng… điều đó đâu còn quan trọng.
Vì đôi khi, ước nguyện tồn tại không phải để được thực hiện – mà để bị phá vỡ.
Và lần này, anh quyết định là người phá vỡ nó.
Tối đó, khi về ký túc, Thư Hạ vội lấy đồ đi tắm rửa.
Tô Nặc đang nằm trên giường, cắm tai nghe xem điện thoại, thấy cô bước vào liền tròn mắt:
“Trời đất, Hạ Hạ, cậu đi đâu mà người toàn kem vậy?!”
Cô không có thời gian giải thích, chỉ buông một câu “Lát kể, tớ phải tắm đã!” rồi chạy đi.
Nửa tiếng sau, cô quay lại, tóc còn ướt, người thoang thoảng mùi xà phòng.
Tô Nặc đã thôi tám chuyện, đang bấm điện thoại, nhưng vẫn nói với ra:
“À đúng rồi, có người gửi đồ cho cậu đó!”
“Gửi đồ? Ai gửi vậy?” – Thư Hạ ngạc nhiên.
Doanh trại không cho nhận hàng, nên cô hiếm khi được ai gửi đồ.
“Không biết, chỉ biết là huấn luyện viên Quý tự tay mang tới!” – Tô Nặc khoa trương nói – “Anh ta gõ cửa mà tớ không biết ai, mở ra thấy huấn luyện viên, suýt nữa sợ muốn chết!”
Cảm giác sợ huấn luyện viên của Tô Nặc y như học sinh sợ giáo viên – nhìn thấy là run.
Huấn luyện viên Quý đưa đồ cho mình?
Thư Hạ nhíu mày, khó hiểu. Cô vốn chẳng thân thiết gì với anh ta cả.
Nhưng cũng không nghĩ nhiều, bước đến bàn, mở gói quà.
Bên trong là một chiếc hộp cứng, mở ra thấy một đôi bao đầu gối và bao cổ tay chuyên dụng – loại dành cho vận động viên chuyên nghiệp.
Cô từng xem qua loại này, định mua, nhưng vì bất tiện khi luyện tập nên bỏ ý định.
Ai lại tặng mình nhỉ?
Khi cô nhấc quà lên, một tờ giấy nhỏ rơi ra.
Trên giấy chỉ viết vài chữ bằng nét bút mạnh mẽ:
“Những buổi tập khác thì thôi, nhưng lúc chống đẩy vẫn nên mang. Sinh nhật vui vẻ.”
Không ký tên, nhưng cô nhận ra – đó là nét chữ của Lâm Dữ Kiêu.
Cô ngẩn người một lát, rồi khẽ mỉm cười.
Thư Hạ nắm chặt tờ giấy, trong lòng nhẹ nhõm hơn nhiều.
Món quà này không hề ái muội, chỉ là sự quan tâm thuần túy giữa những người cùng chiến tuyến.
Như vậy là tốt rồi.
Món quà màu xanh sáng sớm kia, mới thật sự nên thuộc về cô gái mà anh thích.
